martes, 10 de noviembre de 2009
TOMORROW - STRATOVARIUS
I'm staring out the window
wondering will I soon know
the answers to the questions within
where should I begin
I'm delusioned by a clear winter night
While trying to find some insight
the solution is close at hand yet still so far away
I'll turn the tables 'round and find another way
I'll leave all this behind and move on today
I will take things as they come
look out for number one
and I'll be back tomorrow
Feeling strong and brave inside
my head up high with pride
yes I'll be back tomorrow
I'm facing my nightmares again
determined that I won't bend
now the answers are coming to me
I'm learning how to believe
I know now that this is the way
I've found my red-letter day
I've been there out on a limb
but now I've finally come in
I've turned the tables 'round
and found another way
I've left it all behind for a better day
I will take things as they come
look out for number one
and I'll be back tomorrow
Feeling strong and brave inside
my head up high with pride
yes I'll be back tomorrow
TRADUCCIÓN
Mirando por la ventana
me pregunto si sabré pronto
las respuestas a mis preguntas
¿Dónde debo empezar?
Estoy desilusionado
por una noche clara de invierno
tratando de encontrar alguna información
la solución está al alcance de la mano
y aún así tan lejos
voltearé las mesas alrededor
y encontraré otro camino
Olvidaré todo esto y hoy seguiré adelante
Voy a tomar las cosas como vengan
buscaré el número uno
y volveré mañana
sintiéndome fuerte y valiente
mi cabeza en alto con orgullo
sí volveré mañana
Afronto mis pesadillas otra vez
resuelto a que no me doblegarán
ahora las respuestas vienen a mi
estoy aprendiendo a creer
Sé ahora que este es el camino
he encontrado mi día señalado
he estado allí afuera en el extremo
pero ahora finalmente he entrado
he volteado las mesas alrededor
y encontré otro camino
Lo he dejado todo detrás por un mejor día
Voy a tomar las cosas como vengan
buscaré el número uno
y volveré mañana
sintiéndome fuerte y valiente
mi cabeza en alto con orgullo
sí volveré mañana
miércoles, 28 de octubre de 2009
El anti-tipo
Yo soy el anti-tipo
Y me enorgullezco de serlo.
Imagínese el prototipo de hombre perfecto, el estereotipo de pareja ideal. Ese mismo que está imaginando, ese mismo no soy yo. Porque yo soy el anti-tipo.
Yo soy aquel que no regala flores para alguna fecha especial, ni para navidad o aniversario.
Aquel que no se le ocurre nada romántico que decir en el momento preciso, que nunca llama por teléfono ni mucho menos piensa en ti cuando tú estas pensando en él.
Yo no se manejar, así que olvídate de pasarte a buscar en un convertible, y pasear por la ciudad, perdernos en algún mirador en el cual te besaré y te regalaré una estrella. Es más, estrellas no regalo, a lo más un planeta que, según se dice, se ve por ahí en el cielo. Recuerdo que una vez, en una noche de toma, regalé una estrella, pero a modo de talla para no entrar tan rápidamente a la fase en donde sí quería llegar.
Tampoco se andar en moto, bicicleta, scooter o algo por el estilo.
No sé columpiarme, ni llegar puntual. No sé ser amable, ni cortés, ni valiente.
No soy aquel con el cual puedes salir a fiestas, no soy bueno para tomar, no fumo y digo que no bailo.
No soy aquel a quien puedas presentar a tus amigas, aparte de coquetearle a todas, digamos que aparentemente no soy el tipo de persona que quisieses mostrar como pareja. Lejos de ser el musculoso, alto, de ojos azules y cabello arreglado, soy bajo, flaco, desprolijo, con un pelo que me lo he peinado sólo una vez en el año (el 15 de julio para ser más preciso), bigote sin afeitar por paja, y pseudo chivo que apareció ahí y me niego a retirarlo.
Soy el anti-tipo.
No soy deportista, a lo más soy bueno en el ajedrez y juego a la pelota por gusto y cuando no me da flojera correr por más de una hora en una cancha de tierra. Nunca le he ganado una pelea a nadie y mucho menos sé nadar.
No toco ningún instrumento musical, y canto extremadamente desafinado. Lo peor de todo es que me gusta cantar así que tendrás que soportar mis aullidos por bastantes minutos en el día. Jamás te dedicaré una serenata o te dedicaré una canción guitarreada en una fogata. Mucho menos tendré un grupo musical donde puedas admirarme en un escenario y para colmo, me gusta el jazz, el blues y el rockanrol (a quien chucha le gusta el blues y el jazz po wn!!)
Soy comunista, es decir, el yerno menos ideal para padres conservadores que quieren dejar a su hijita en buenas manos. Escasas veces seguramente compartiré mesa y hablaré de política con ellos. Para que hablar de la religión, siendo agnóstico y ni siquiera deísta, poco tema tengo para discutir sobre la existencia o no de dios y el por qué no es importante en la historia, la cual, estoy convencido, deben forjar sólo los seres humanos en armonía con la naturaleza.
Soy el anti-tipo
Intento gastar la menor cantidad de dinero en las relaciones de pareja, y ni sueñes en que te invitaré a algo, salimos si y sólo si dividimos en partes iguales los gastos, y éstos no pueden exceder mi presupuesto (que por lo demás nunca es suficiente).
me gusta mucho el sexo, y a veces (casi siempre) olvido que hay etapas antes de él. Soy caliente y extremadamente propenso a las infidelidades, no se decir que no, y cuando lo hago es cuándo preguntan si quiero parar.
No preparo desayuno en la cama, ni mucho menos cenas románticas. A lo más su papas fritas compradas en algún local del centro, con harta mayo y ketchup (la mostaza no me gusta)
Soy flojo, no me levanto por las mañanas y me acuesto temprano por las noches (a menos que esté en el computador). Soy obsesivo, sobre todo con la ortografía y los procedimientos. Soy enfermizo, de preferencia con los resfriados, aunque también con las afecciones nerviosas-estomacales y por último, soy gabocentrista.
Soy el anti-tipo
Pero si pese a eso, decides estar conmigo, entonces sabré a ciencia cierta, que tu cariño es sincero y desinteresado (no podría ser de otra manera), y yo como no se decir que no, te diré que si. Así, te entregaré lo mejor de mis defectos con una mirada desprolija
Gracias, y lo siento.
Y me enorgullezco de serlo.
Imagínese el prototipo de hombre perfecto, el estereotipo de pareja ideal. Ese mismo que está imaginando, ese mismo no soy yo. Porque yo soy el anti-tipo.
Yo soy aquel que no regala flores para alguna fecha especial, ni para navidad o aniversario.
Aquel que no se le ocurre nada romántico que decir en el momento preciso, que nunca llama por teléfono ni mucho menos piensa en ti cuando tú estas pensando en él.
Yo no se manejar, así que olvídate de pasarte a buscar en un convertible, y pasear por la ciudad, perdernos en algún mirador en el cual te besaré y te regalaré una estrella. Es más, estrellas no regalo, a lo más un planeta que, según se dice, se ve por ahí en el cielo. Recuerdo que una vez, en una noche de toma, regalé una estrella, pero a modo de talla para no entrar tan rápidamente a la fase en donde sí quería llegar.
Tampoco se andar en moto, bicicleta, scooter o algo por el estilo.
No sé columpiarme, ni llegar puntual. No sé ser amable, ni cortés, ni valiente.
No soy aquel con el cual puedes salir a fiestas, no soy bueno para tomar, no fumo y digo que no bailo.
No soy aquel a quien puedas presentar a tus amigas, aparte de coquetearle a todas, digamos que aparentemente no soy el tipo de persona que quisieses mostrar como pareja. Lejos de ser el musculoso, alto, de ojos azules y cabello arreglado, soy bajo, flaco, desprolijo, con un pelo que me lo he peinado sólo una vez en el año (el 15 de julio para ser más preciso), bigote sin afeitar por paja, y pseudo chivo que apareció ahí y me niego a retirarlo.
Soy el anti-tipo.
No soy deportista, a lo más soy bueno en el ajedrez y juego a la pelota por gusto y cuando no me da flojera correr por más de una hora en una cancha de tierra. Nunca le he ganado una pelea a nadie y mucho menos sé nadar.
No toco ningún instrumento musical, y canto extremadamente desafinado. Lo peor de todo es que me gusta cantar así que tendrás que soportar mis aullidos por bastantes minutos en el día. Jamás te dedicaré una serenata o te dedicaré una canción guitarreada en una fogata. Mucho menos tendré un grupo musical donde puedas admirarme en un escenario y para colmo, me gusta el jazz, el blues y el rockanrol (a quien chucha le gusta el blues y el jazz po wn!!)
Soy comunista, es decir, el yerno menos ideal para padres conservadores que quieren dejar a su hijita en buenas manos. Escasas veces seguramente compartiré mesa y hablaré de política con ellos. Para que hablar de la religión, siendo agnóstico y ni siquiera deísta, poco tema tengo para discutir sobre la existencia o no de dios y el por qué no es importante en la historia, la cual, estoy convencido, deben forjar sólo los seres humanos en armonía con la naturaleza.
Soy el anti-tipo
Intento gastar la menor cantidad de dinero en las relaciones de pareja, y ni sueñes en que te invitaré a algo, salimos si y sólo si dividimos en partes iguales los gastos, y éstos no pueden exceder mi presupuesto (que por lo demás nunca es suficiente).
me gusta mucho el sexo, y a veces (casi siempre) olvido que hay etapas antes de él. Soy caliente y extremadamente propenso a las infidelidades, no se decir que no, y cuando lo hago es cuándo preguntan si quiero parar.
No preparo desayuno en la cama, ni mucho menos cenas románticas. A lo más su papas fritas compradas en algún local del centro, con harta mayo y ketchup (la mostaza no me gusta)
Soy flojo, no me levanto por las mañanas y me acuesto temprano por las noches (a menos que esté en el computador). Soy obsesivo, sobre todo con la ortografía y los procedimientos. Soy enfermizo, de preferencia con los resfriados, aunque también con las afecciones nerviosas-estomacales y por último, soy gabocentrista.
Soy el anti-tipo
Pero si pese a eso, decides estar conmigo, entonces sabré a ciencia cierta, que tu cariño es sincero y desinteresado (no podría ser de otra manera), y yo como no se decir que no, te diré que si. Así, te entregaré lo mejor de mis defectos con una mirada desprolija
Gracias, y lo siento.
sábado, 10 de octubre de 2009
diez del diez del diez menos un año
Las puertas se cierran, las heridas también
Por qué yo no puedo cerrar también mi coraza?
Tu no tienes nada en común conmigo
Yo no tengo nada en común contigo
Y eso, es lo único que tenemos en común
Que valga la pena no prolongar la agonía de cuasi tenerme
Que valga la pena perder, principalmente, por paupérrimas presunciones proletarias
Que valga la pena haberte conocido
Chile no va a Sudáfrica, ni Madagascar a Sudamérica
No hay loco que tenga éxito, ni genio que fracase
Señores de noruega: Ya que andan regalando premios, podrían entregarme el de simpatía
Últimamente muchos muertos tienen tics post mortum: Miguel Enríquez, Gladys Marín y Alfred Nobel están revolcándose en su tumba
Si Einstein estuviese vivo, ya se habría suicidado
Mis más sinceras condolencias a los damnificados de mis cambios
Comprendo si me eluden por momentos, hay veces en que ni yo mismo me soporto
Aprovechen la sinceridad de este ser cambiante, que lo carcome la poca valentía y miente por omisión
Hoy será el ayer del futuro y ayer fue el hoy del pasado
El mañana quien sabe cuando llega
Que viva Chile mierda
Por qué yo no puedo cerrar también mi coraza?
Tu no tienes nada en común conmigo
Yo no tengo nada en común contigo
Y eso, es lo único que tenemos en común
Que valga la pena no prolongar la agonía de cuasi tenerme
Que valga la pena perder, principalmente, por paupérrimas presunciones proletarias
Que valga la pena haberte conocido
Chile no va a Sudáfrica, ni Madagascar a Sudamérica
No hay loco que tenga éxito, ni genio que fracase
Señores de noruega: Ya que andan regalando premios, podrían entregarme el de simpatía
Últimamente muchos muertos tienen tics post mortum: Miguel Enríquez, Gladys Marín y Alfred Nobel están revolcándose en su tumba
Si Einstein estuviese vivo, ya se habría suicidado
Mis más sinceras condolencias a los damnificados de mis cambios
Comprendo si me eluden por momentos, hay veces en que ni yo mismo me soporto
Aprovechen la sinceridad de este ser cambiante, que lo carcome la poca valentía y miente por omisión
Hoy será el ayer del futuro y ayer fue el hoy del pasado
El mañana quien sabe cuando llega
Que viva Chile mierda
sábado, 3 de octubre de 2009
DESCONTROLADO - JÓVENES PORDIOSEROS
No me arrepiento
De haber venido hasta acá
De haber viajado una hora
Para volverte a ver
Y si estoy solo
Voy escuchando tu voz
Puedo dejar muchas cosas
Para volverte a ver
Y cuando llega la noche
Me late el corazón
Y cuando llega esta noche.
Y te quiero, no me preguntes ¿Por qué?
Puedo dejar muchas cosas
Para volverte a ver
Descontrolado, yo no te quiero perder
No me conformo con verte
Solo una vez al mes
Y cuando llega la noche
Me late el corazón
Y cuando llega esta noche.
Yo no te miento
Siempre dije la verdad
Pueden pasarme mil cosas
Pero yo sigo igual
Y cuando llega la noche
Me late el corazón
Y cuando llega esta noche.
sábado, 26 de septiembre de 2009
Q.E.P.D.
Nuevamente la muerte
esa catástrofe que nos deja abandonados
con sus garras sublimes de desamparo
aparece pesarosa y desdichada
nuevamente se hace presente
la más temida y deseada
para alegría de las funerarias
y el desconsuelo de los familiares
La muerte se hace presente
ese segundo mudo, húmedo e impávido
de sentir el frío, el escalofrío y la obligación
de murmurar el monólogo del último adiós
Se hace presente la muerte nuevamente
con su mensaje irrestricto que todo se acaba
pero la vida sigue adelante y hay que construirla
con pena, alegría y sudor
Hasta que aquel señor
de mantos negros y oscuridad
se atreva con osadía y menosprecio
a pronunciar tu nombre
18/sep/2009
13:11 hrs
esa catástrofe que nos deja abandonados
con sus garras sublimes de desamparo
aparece pesarosa y desdichada
nuevamente se hace presente
la más temida y deseada
para alegría de las funerarias
y el desconsuelo de los familiares
La muerte se hace presente
ese segundo mudo, húmedo e impávido
de sentir el frío, el escalofrío y la obligación
de murmurar el monólogo del último adiós
Se hace presente la muerte nuevamente
con su mensaje irrestricto que todo se acaba
pero la vida sigue adelante y hay que construirla
con pena, alegría y sudor
Hasta que aquel señor
de mantos negros y oscuridad
se atreva con osadía y menosprecio
a pronunciar tu nombre
18/sep/2009
13:11 hrs
lunes, 10 de agosto de 2009
No hay mujer más linda...
No hay mujer más linda, que aquella que lleva puesta un oberol azul, en su espalda un dibujo sencillo y tres consonantes. Su ropa la tiene manchada de batallas, que se ganan a punta de fusiles artísticos, donde las balas son gotas de pintura y su metralleta la brocha.
No hay mujer más linda que aquella que resplandece aún cuando esté desarreglada y sucia de tanto trabajar, pues su belleza no está en su cuerpo si no que en las figuras que deja en el cemento trazado con líneas de esperanza, en los colores de alegría que guarda celosamente en tarritos acuosos.
No hay mujer más linda que aquella brigadista, que siguiendo el ejemplo de Ramona Parra, viste ropas poco femeninas con una mano empuñando una brocha y una sigla que grita pintaremos hasta el cielo.
Después de su ardua labor, no me atrevería a desvestirla, por muchas ganas que tuviera. Perdería la magia el dejar de sólo admirarla envuelta en su traje de trabajo, con las heridas multicolores de tantos sueños plasmados en muros que se dejan acariciar por su seducción.
No hay mujer más linda que aquella comunista de la BRP, vista en la noche, luego de un día de pintorescos y coloridos momentos. Ni el mejor rojo amanecer, ni el más grandioso arrebol al caer el sol se comparan con aquella compañera que prometió tomarse el cielo por asalto y pintar en él la palabra revolución
No hay mujer más linda que aquella que resplandece aún cuando esté desarreglada y sucia de tanto trabajar, pues su belleza no está en su cuerpo si no que en las figuras que deja en el cemento trazado con líneas de esperanza, en los colores de alegría que guarda celosamente en tarritos acuosos.
No hay mujer más linda que aquella brigadista, que siguiendo el ejemplo de Ramona Parra, viste ropas poco femeninas con una mano empuñando una brocha y una sigla que grita pintaremos hasta el cielo.
Después de su ardua labor, no me atrevería a desvestirla, por muchas ganas que tuviera. Perdería la magia el dejar de sólo admirarla envuelta en su traje de trabajo, con las heridas multicolores de tantos sueños plasmados en muros que se dejan acariciar por su seducción.
No hay mujer más linda que aquella comunista de la BRP, vista en la noche, luego de un día de pintorescos y coloridos momentos. Ni el mejor rojo amanecer, ni el más grandioso arrebol al caer el sol se comparan con aquella compañera que prometió tomarse el cielo por asalto y pintar en él la palabra revolución
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